La Moda y los genes pijos.

Este jueves iba a ser la perfecta noche de chicas, es decir mimejoramigogay y yo yendo a la Fashion´s Night Out organizada por VOGUE en diferentes capitales del mundo con la intención de apoyar a “la moda” y a su vez hacer que con el evento “la moda” sea un ente plural para todo el mundo, en una noche con las tiendas abiertas hasta las 12, cócteles varios y regalitos para aquellos que se pudieran permitir comprar algo en cualquier tienda de Ortega y Gasset, entre otros.

Cuanta hipocresía. Recuerdo como si fuera ayer mi primer (y de momento único) viaje a París. Cuando mimejoramigogay y yo nos plantamos en Gucci en plenos Campos Elíseos con mierda hasta la rodilla porque estaba lloviendo como si no hubiese mañana. Es lo que tiene hacer turismo en chanclas y haber andado durante horas, que los pies se te llenan de polvo, quieras o no.

A lo que voy es que en semejante situación, en dicha tienda en concreto nos hicieron ver muy clarito que “la moda” o por lo menos la de Gucci, no era para nosotros.

Yo a consecuencia le hice ver al imbécil del portero que nos miró de arriba abajo según nos vio entrar por la puerta, que puedo tener “la moda” que quiera cuando se me antoje aunque tenga los pies llenos de mierda y las chanclas llenas de barro, aunque sea mentira porque solo puedo tener lo que me permita mi VISA, pero eso él no lo sabía, y fue toda una satisfacción personal salir de la tienda con un bolso recién compradito (de los más baratitos, pa que nos vamos a engañar). Vamos como Pretty Woman cuando va de compras a Rodeo Drive con su mejor atuendo de fulana.

Volviendo a Madrid en la Fashion´s Night Out… una vez allí me sentí completamente fuera de lugar porque me ví rodeada de manadas de “niñas hiper guays de lo más te lo juro tía osea” con piernas kilométricas, melenas castaño claro perfectas sin puntas abiertas of course, los últimos modelitos como los micro pantalones vaqueros tan micro que parecen bragas más que pantalones, por supuesto ni rastro del efecto “lacasitos” de la celulitis en las piernas, y trotando sobre tacones de 15 cm como si del último modelo de zapas con cámara de aire de Nike se tratara. Y es que lo llevan en la sangre porque sí hay clases y clases, están los genes de a pie, y luego están los genes pijos. A su vez los chicos eran en su inmensa mayoría “señoritos cordobeses” con sus camisitas impecables, sus cinturones trenzados y sus melenitas repeinadas.

Todos tan perfectos que te daban ganas de vomitar, o mejor de vomitarlos encima para que hubiera algo que no cuadrase en su completa perfección.

Y ahí estábamos nosotros, el calvo y la rechonchita, ideales con nuestras mejores galas, pero “diferentes” por cualquier lado que nos miraras. ¡Que no peores ni mucho menos!

¡Ojo¡, yo no tengo ningún complejo de gordura, tengo más que asumido que soy una belleza de tipo latino, con curvas, a lo Shakira o Beyonce pero sin tanto meneo de cadera. Por supuesto tengo kilitos de más pero aún es con diferencia más fácil rodearme que saltarme. Pero es que al lado de estos “tipines escuercíticos” hasta una farola parece estar obesa.

Total, que después de darnos un garbeo y no entrar en ninguna tienda porque aquello parecía la sala de fiestas más “in” del momento, decidimos tomarnos un piscolabis en algún sitio un poco menos chic y más del mundo de los mortales.

Así que imagino que mi próxima compra en lo que a moda se refiere serán como no unos zapatos, (de Zara, la VISA no da para más), la única prenda que sienta bien a las mujeres pesemos 50 o 100 kg. para subirme un poco la moral, a riesgo de que mi maridín me diga que parezco Imeldita Marcos. Algo habrá que hacer ya que no tengo genes pijos en mi cuerpo y soy más bien de “huesos grandes”… pero como dije en la última entrada… y lo bien que sienta de vez en cuando un Big Mac…

Conclusión, que todos los mortales podemos permitirnos ir a la moda, pero “la moda” tal y como se festejó el jueves, no es ni mucho menos para todos los mortales.