tag:blogger.com,1999:blog-46797465966499386282024-02-07T05:43:12.031-08:00Por encima del TámesisPura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.comBlogger21125tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-45051229057731168202011-01-28T10:34:00.000-08:002011-01-29T13:14:56.693-08:00Mujeres al volante.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh2dNvS6wsijNhQZmzuKB8Sqp0Gn5bRMXUFbcsOCfiURMEiHxFQpVgiPJvG7_4wlkJPd6K3eyKMtWHTiJSO-AVdQMqMeKM-kvOt9hmTITwo3j66OcNTudzl8psnzWVSpag5sapaZ3fzSMe/s1600/mujer-al-volante1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh2dNvS6wsijNhQZmzuKB8Sqp0Gn5bRMXUFbcsOCfiURMEiHxFQpVgiPJvG7_4wlkJPd6K3eyKMtWHTiJSO-AVdQMqMeKM-kvOt9hmTITwo3j66OcNTudzl8psnzWVSpag5sapaZ3fzSMe/s320/mujer-al-volante1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5567314005274769458" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none; text-autospace:none"><span style="font-family:Helvetica;mso-bidi-mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Helvetica;">Desde que soy una mujer trabajadora después de haber terminado un periodo de prácticas digamos “poco práctico”, no tengo tiempo ni de respirar. Corrijo, aún no se cómo organizarme el poco tiempo que tengo. Además esto ha venido después de una mudanza de 15 días non-stop, conclusión, he vuelto a fallar en mi tarea de escribir. Creo que mi capacidad multifunción </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Helvetica; ">se está empezando a ver mermada, aparte de que mi inspiración está un poco por los suelos últimamente. Pero esta mañana conduciendo mi moto de camino al trabajo me ha pasado algo que me hubiera hecho pararme en seco y aporrear el cristal de un coche, si yo fuera la persona violenta que no soy. Y debe ser que las subidas de ira y adrenalina desatan mi vena creativa, así que aquí estamos de vuelta.</span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none; text-autospace:none"><span style="font-family:Helvetica;mso-bidi-mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Helvetica;">Relato los hechos, teniendo en cuenta que esta mañana ha amanecido lloviendo, faena número uno cuando vas en moto. Iba yo tan feliz (lo feliz que una puede estar cuando sabe que tiene todas las papeletas de acabar como una sopa antes de llegar a la oficina), ataviada con mis mejores galas moteras, es decir, mi faldita mona y estupenda de súper-secretaria, mi camisa impecablemente arrugada por la “braga” para el cuello y la cara, mis botas hasta las rodillas para no perder los piececitos por congelación, y mi chaquetita medio pija concordante en color con el atuendo en cuestión. Y encima, mi súper chubasquero totalmente discordante en color con el atuendo en cuestión, que teniendo en cuenta todo lo que llevo debajo me hace parecer Enrique VIII. Además según salgo por la puerta del garaje y me sopla un poco de viento en los ojos empiezo a llorar como si estuviera cortando cebollas. ¡Guapísima donde las haya!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none; text-autospace:none"><span style="font-family:Helvetica;mso-bidi-mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Helvetica;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none; text-autospace:none"><span style="font-family:Helvetica;mso-bidi-mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Helvetica;">Pues con esas pintas iba yo por la A2 entrando en Avenida de América cuando conduciendo entre los coches veo que uno no solo no se echa a un lado para dejarme pasar, que es lo que suele pasar con la gente solidaria con los motoristas cuando les ve entre dos coches a punto de llevarse por delante uno, o los dos retrovisores, (ejem, que conste que esto nunca me ha pasado), sino que además se iba echando cada vez más hacia mi lado, y yo pensando, -es que la muy pava, (siento reconocer que en estos casos siempre son mujeres o taxistas, por mucho que me pese admitirlo), no tiene abierto el retrovisor derecho y no me ve-. Así que cauta de mí me aproximo lentamente y para mi sorpresa cuando llego a su lado y la tipa ¡¡se estaba maquillando!!. Mientras se pintaba un ojo, con el otro ojo veía para conducir, y claro, teniendo un coche delante con el que controlar la distancia de seguridad, ¿quien tiene un tercer ojo para mirar los retrovisores?, sobre todo cuando los llevas metidos para dentro. Al final he echado un par de lagartos y sapos por la boca para no colocarle el retrovisor en su sitio para que por lo menos pudiera ver cuando acabara de maquillarse, pero seguro que del susto se metía el rimel en el ojo y tampoco era cuestión de chafarle la faena.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none; text-autospace:none"><span style="font-family:Helvetica;mso-bidi-mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Helvetica;">Total que después de recorrerme medio Madrid he conseguido llegar a mi trabajo y entrar a tiempo de hacerme un total make over en el baño antes de que nadie me viera con semejantes pintas. Eso sí, las marcas de la “braga” del cuello y la cara, que llevo a modo de pasamontañas hasta la nariz, son cuando menos graciosas viéndome ya con mi atuendo de señorita.<o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-52218576409322605172010-12-07T05:57:00.000-08:002011-01-29T13:33:34.017-08:00Los hombres que no amaban a las mujeres.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivSYSPT8_ki53IdkEqmEJsg129xO45ojd8DATIyOgZwhuPTSElDd01L2n-aGjEXJltjxtfpnoSASA33tgJWgDVvXXY2X6l2QV7_fw2Y5teLdHvaRlSBzewEPxQ293y4YxABoeCsPidVs_E/s1600/los_hombres_que_no_amaban_a_las_mujeres.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 222px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivSYSPT8_ki53IdkEqmEJsg129xO45ojd8DATIyOgZwhuPTSElDd01L2n-aGjEXJltjxtfpnoSASA33tgJWgDVvXXY2X6l2QV7_fw2Y5teLdHvaRlSBzewEPxQ293y4YxABoeCsPidVs_E/s320/los_hombres_que_no_amaban_a_las_mujeres.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547939912392014130" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Es indignante leer noticias en el periódico que por desgracia se repiten tan a menudo, de mujeres que mueren a manos de sus parejas o exparejas porque tuvieron la mala suerte o el poco coco de emparejarse con semejantes animales dementes en un momento determinado de sus vidas. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Opino desde el desconocimiento de no ser una mujer maltratada. Seguro que las mujeres que se encuentran bajo esta situación tienen mucho miedo, tanto que no pueden salir a gritar a los cuatro vientos que la persona que más debería amarlas lo hace de una forma tan enferma que acaba por matarlas a palos. Pero lo que no podemos permitir es que aquellas que le echan un par de huevos y van a denunciarlo, al final mueran apuñaladas a sangre fría en la puerta de sus casas, porque se han negado a aceptar cambiar de residencia, de vida, por un cenutrio que se ha empeñado en que tiene que estar con él o con nadie. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">¿De qué sirve una orden de alejamiento que no deja de ser un papel que dicta un juez?. Como estamos comprobando, de absolutamente nada. Y ¿de qué sirve meter a esa persona en la cárcel si la mujer ya está muerta?, de absolutamente nada. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Propongo una tobillera eléctrica, conectada con algún tipo de receptor que lleve la víctima en sí, que de una descarga cuando el agresor se encuentre a menos de 500 metros de la víctima, flojita, por si ha sido “sin querer” el casi encontronazo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Que de una descarga un poquito más fuerte si éste se encuentra a digamos 250 metros de la víctima, por si el “sin querer acercarse” no ha sido tan “sin querer”, para que se le quiten las ganas. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Y que de un calambrazo que le deje tieso como un pollo durante un ratito si se acerca a menos de 50 metros, para que al menos la víctima tenga tiempo de salir pitando gracias al aviso de su receptor. Y el agresor en cuestión no tenga otra que esperar a que se persone el Samur con la policía, porque no pueda ni moverse del sitio.<span style="mso-spacerun: yes"> </span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><span style="mso-spacerun: yes"></span>Eso, sí sería un método de alejamiento efectivo. </span>Sobran más palabras.</p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-45192199562376098852010-11-03T13:03:00.000-07:002010-11-03T13:23:08.919-07:00¿DONDE ESTÁN LAS “IKEACASAS”?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih-8urp8ouzU5MWRvx1N5avN1zRJkJwhoyhS4rOEIZluVddI2k1hsg1cW5TJjuCO1IQTgSDZreSvogMDWqfJkr213YGGba_-o9D_PhLyNx9V_rZNwU_MIX4h3sLoKmfQcaMmoAqGbHEn8S/s1600/ikea.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 222px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih-8urp8ouzU5MWRvx1N5avN1zRJkJwhoyhS4rOEIZluVddI2k1hsg1cW5TJjuCO1IQTgSDZreSvogMDWqfJkr213YGGba_-o9D_PhLyNx9V_rZNwU_MIX4h3sLoKmfQcaMmoAqGbHEn8S/s320/ikea.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535420178650740018" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Tras ver una publicidad de lo más tentadora en la web de IKEA, algo así como “compra una cómoda de 60 € el domingo y te regalamos un vale de 25€”, ¿quien se podía resistir a semejante tentación?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Así que me vi dicho domingo a la una de la tarde entrando camuflada entre un mar de coches que intentaban ser los afortunados en aparcar en la puerta, cuando se veía a la legua que como no te subieras encima de otro coche o aparcaras en una plaza de minusválidos, iba a ser jarto complicado. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Total que después de aparcar donde cristo perdió la chancla conseguimos entrar en el macromundo de microcasas que es IKEA. ¡Me encanta¡, ver todas las ideas que representan y dejar volar tu imaginación, lástima que el domingo íbamos con prisa e intentando esquivar los doscientos mil carros abarrotados de cosas que iban en todas direcciones… todo para no comprar la cómoda al final, y aguantar una cola de 25 minutos con todas las cajas abiertas. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">En una situación “normal” te recorres todo el circuito por supuesto estratégicamente colocado para que de repente te entren ansias imperiosas de tirar tu casa abajo y reconstruirla de nuevo, y en el momento en que llegas a las cajas tu mente ya no es tu mente, porque debe haber algo en el aire según entras, o en la música a modo de mensaje subliminal, que te hace desarrollar un curioso sentido de la decoración del que nunca habías sido consciente, interesarte por todo tipo de objetos de decoración completamente absurdos e innecesarios como millones de velas como si tu casa aspirara a monasterio budista, o troncos de bambú enrollados sobre sí mismos; desear espejos de todas las formas y tamaños en cada rincón de tu hogar y colgar en tus paredes cuadros de piedras como si sólo esa imagen pudiese dar el toque que le faltaba a tu salón. ¿A quien no le ha pasado? Y de repente te ves con dos carros hasta arriba cuando tú pensabas comprar sólo lo que te entrase en la bolsa amarilla, con la VISA IKEA en una mano y la IKEA Family en la otra, que te acaban de encasquetar,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>y pagándolo todo en 12 cómodos plazos… Eso sí, a ver cómo lo metes todo ahora en el Peugeot 206 que tienes aparcado en la otra punta del megaparking. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Yo de todas formas me pregunto, ¿dónde están estas IKEAcasas en las páginas de buscadores de pisos?, porque yo que llevo varios meses oteando el panorama inmobiliario en busca del perfecto nido y no veo más que casas con muebles del siglo pasado, salones tan oscuros que te da miedo entrar hasta de día, papeles pintados en las paredes del año del pum y baños y cocinas de “Cuéntame”, ¿dónde están las casas con los muebles de IKEA buenos bonitos y baratos?.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Además me encantan los buscadores estos por lo increíblemente malas que son las fotografías de los pisos, parece que en realidad sus dueños no quieren alquilarlos y hacen fotos malas como pegar a un padre, porque si no yo no le encuentro otra explicación. Ejemplos, foto del baño, y se ve el váter. ¿Hola?, ¿en qué momento el váter es el único elemento representativo en todo el baño?, o fotos de la cocina con los cacharros sucios en la pila, o del dormitorio con la cama sin hacer y llena de ropa y cosas tiradas por el suelo, vamos que aunque sea por vergüenza yo pondría la colcha por encima y algo más aparente sí quedaría ¿no?. Pues no, debe ser que las costumbres autóctonas de los actuales dueños representan un valor añadido a la casa, si Felix Rodriguez de la Fuente levantara la cabeza, ¡vaya fauna¡. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Así que me parece que a este paso cuando nos alquilemos una casa vamos a tener que entrar en ella con excavadora, tirar todo a tomar por saco y comprarnos nuestros propios muebles de IKEA,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>o de donde sean, pero que al menos si son de estilo Luis XVI, que no se refiera a que son realmente de la misma época. <o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-9959460610364788832010-09-23T11:15:00.000-07:002010-09-26T09:43:10.066-07:00La conciliación de las dos vidas, 2<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijiRwthKsqjnLrZ-4I2Qw_wl6fatbDghTgMQ-NxNHBbgQRbm4pvvWgcFArN2EdYfnDnEir2VcCjb2x9NFM9EHajomfxOFNL0IHGSxdoFBvO4gYf5e5743MJAGIxbbCA4oCKDfYsmQJFVLh/s1600/1285158341_0.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijiRwthKsqjnLrZ-4I2Qw_wl6fatbDghTgMQ-NxNHBbgQRbm4pvvWgcFArN2EdYfnDnEir2VcCjb2x9NFM9EHajomfxOFNL0IHGSxdoFBvO4gYf5e5743MJAGIxbbCA4oCKDfYsmQJFVLh/s320/1285158341_0.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5520174817189713042" /></a> <!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:15.0pt;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Arial;font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:13px;"> <!--StartFragment--> </span></span></p><span class="Apple-style-span" style="font-family:Arial;font-size:100%;"><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:15.0pt;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Como siempre digo, me encanta leer el periódico de arriba a abajo, aunque cada vez más me enervo con lo "limitadita" que es la gente. Y cada vez más este blog va tomando forma de "quejario", ¿pero para que está la libertad de expresión?, y ¿qué le voy a hacer si con ciertos temas yo me expreso a modo de quejas?<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">El boom ha sido la noticia de la eurodiputada que acudió al congreso con su bebé recién nacido colgado con un pañuelo a lo sherpa, para reivindicar la imposibilidad de las mujeres de conciliar su vida laboral y su vida familiar muchas veces o su papel de madres en este caso. Y como dije hace unos cuantos posts, ya de por sí es difícil conciliarla siendo hombres, peor todavía para las mujeres porque no nos engañemos, por mucho que se repartan las tareas caseras que la mujer ha realizado tradicionalmente desde tiempos inmemoriales, hay cosas que un hombre no puede hacer en lo que a hijos se refiere. Si ya de por si debe ser más que engorroso compaginar X meses de tu embarazo con cualquier tipo de trabajo si tu cuerpo se convierte en un zepelín, ¿como se supone que se puede conciliar el trabajo con la lactancia?, por poner un ejemplo, ¿dejando el trabajo cada tres horas y volviendo a casa donde por supuesto alguien tendrá que estar cuidando al bebé en cuestión, previo pago si no se cuenta con la inestimable ayuda de padres, abuelos, etc?. Y por supuesto dando por sentado que uno tiene hijos, no para hacer a sus familiares más cercanos babysitter de la noche a la mañana para que le cuiden a uno a sus churumbeles. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O dejándolo en la guardería si es que has tenido la suerte de que te toque una pública, porque si tienes que pagar la privada más te vale que el bebé no venga con un pan, sino con un buen fajo de billetes debajo del brazo. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O no, seguramente mucha gente piense que para qué amamantar al bebé pasados los cuatro meses de permiso reglamentario. Pues por muchos motivos, como que es bueno para el bebé, y porque es un derecho de las madres a decidir si hacerlo o no. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">El caso es que como siempre leyendo los comentarios de la gente, y volviendo otra vez a que la gente tiene unas ganas de bronca que yo "fli-po", algún cretino va y suelta la perlita que copio a continuación: </span></span><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;mso-bidi- mso-ansi-language:EN-USfont-family:Arial;color:#555555;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Esa diputada cobra 134.000 euros netos al año. Aparte de eso tiene 4.000 euros mensuales en dietas que no tiene que declarar mas 17.000 euros tambien mensuales para "asistentes" (que en muchas ocasiones suelen ser parientes por sangre o matrimonio). No creo que sea la persona mas indicada para hablar sobre la dificultad de compaginar vida laboral y profesional.</span></span><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Por un lado este personaje tiene toda la razón del mundo, esta señora no pasa hambre, desde luego, y puede perfectamente pagarse una canguro para el baby, pero es que, pequeño mamarracho, ese no es el quid de la cuestión. No se trata de tener hijos y vivir para trabajar y de este modo tener todo el dinero del mundo para pagar canguros, cuidadoras, extra escolares, o cualquier cosa que mantenga al niño ocupado, tenga la edad que tenga mientras los padres siguen trabajando. Se trata de que los padres, y ya no hablo solo de la madre, deberían poder trabajar, y además pasar tiempo con sus hijos, no el tiempo justo de darles un beso de buenas noches y hasta mañana. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Y como he contestado al comentario del listo: si mujeres como ella con cierta visibilidad no realizan actos simbólicos como este, que den que hablar, las cosas nunca avanzarán en el camino correcto e iremos para atrás, como los cangrejos. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">No creo que yo presentándome en mi oficina con mi bebé colgado a modo de mochililla tuviera la misma repercusión. Sorpresa causaría, eso fijo; repercusión lo dudo. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">De todas formas con comentarios como los que he leído una entiende por qué estamos como estamos. Sólo le deseo a la gente así que tenga un trabajo que le ocupe media vida, y un bebé tan adorable que le haga querer pasar todas las horas del mundo con él, a ver si aprecia gestos de gente "con tanta pasta" que hagan plantearse dar un pequeño paso adelante a esa otra gente "con aún más pasta" y cuyas decisiones quizá algún día repercutan en que de verdad, ciertas cosas puedan conciliarse. </span></span></p> <!--EndFragment--> </span><p></p>Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-41510730202496785902010-09-13T09:30:00.000-07:002011-01-29T13:47:55.179-08:00La Moda y los genes pijos.<!--StartFragment--> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1hRZrqlmB68k5z3zZt75l7cYu9qnyGocHPeeUxhKzICE6OWBR6xif3Uc3Sd7MQXQU-8DpfeaQstQ7E_YikQkYZKFecIJnumxazxGNBaCUQhWy8HML9stHDtsLGuYoKOGWawBmxMaRPwVV/s1600/dna_500.jpg"><br /></a><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1hRZrqlmB68k5z3zZt75l7cYu9qnyGocHPeeUxhKzICE6OWBR6xif3Uc3Sd7MQXQU-8DpfeaQstQ7E_YikQkYZKFecIJnumxazxGNBaCUQhWy8HML9stHDtsLGuYoKOGWawBmxMaRPwVV/s1600/dna_500.jpg"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-decorations-in-effect: none; "></span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1hRZrqlmB68k5z3zZt75l7cYu9qnyGocHPeeUxhKzICE6OWBR6xif3Uc3Sd7MQXQU-8DpfeaQstQ7E_YikQkYZKFecIJnumxazxGNBaCUQhWy8HML9stHDtsLGuYoKOGWawBmxMaRPwVV/s1600/dna_500.jpg"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1hRZrqlmB68k5z3zZt75l7cYu9qnyGocHPeeUxhKzICE6OWBR6xif3Uc3Sd7MQXQU-8DpfeaQstQ7E_YikQkYZKFecIJnumxazxGNBaCUQhWy8HML9stHDtsLGuYoKOGWawBmxMaRPwVV/s320/dna_500.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516436873704200018" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 208px; " /></a></div><div><br /></div><div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1hRZrqlmB68k5z3zZt75l7cYu9qnyGocHPeeUxhKzICE6OWBR6xif3Uc3Sd7MQXQU-8DpfeaQstQ7E_YikQkYZKFecIJnumxazxGNBaCUQhWy8HML9stHDtsLGuYoKOGWawBmxMaRPwVV/s1600/dna_500.jpg"></a><div style="text-align: left;"><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Este jueves iba a ser la perfecta noche de chicas, es decir <i style="mso-bidi-font-style:normal">mimejoramigogay </i>y yo yendo a la Fashion´s Night Out organizada por VOGUE en diferentes capitales del mundo con la intención de apoyar a “la moda” y a su vez hacer que con el evento “la moda”<span style="mso-spacerun: yes"> </span>sea un ente plural para todo el mundo, en una noche con las tiendas abiertas hasta las 12, cócteles varios y regalitos para aquellos que se pudieran permitir comprar algo en cualquier tienda de Ortega y Gasset, entre otros. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Cuanta hipocresía. Recuerdo como si fuera ayer mi primer (y de momento único) viaje a París. Cuando <i style="mso-bidi-font-style:normal">mimejoramigogay</i> y yo nos plantamos en Gucci en plenos Campos Elíseos con mierda hasta la rodilla porque estaba lloviendo como si no hubiese mañana. Es lo que tiene hacer turismo en chanclas y haber andado durante horas, que los pies se te llenan de polvo, quieras o no. </span></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"></span>A lo que voy es que en semejante situación, en dicha tienda en concreto nos hicieron ver muy clarito que “la moda” o por lo menos la de Gucci, no era para nosotros.</p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Yo a consecuencia le hice ver al imbécil del portero que nos miró de arriba abajo según nos vio entrar por la puerta, que puedo tener “la moda” que quiera cuando se me antoje aunque tenga los pies llenos de mierda y las chanclas llenas de barro, aunque sea mentira porque solo puedo tener lo que me permita mi VISA, pero eso él no lo sabía, y fue toda una satisfacción personal salir de la tienda con un bolso recién compradito (de los más baratitos, pa que nos vamos a engañar). Vamos como Pretty Woman cuando va de compras a Rodeo Drive con su mejor atuendo de fulana.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Volviendo a Madrid en la Fashion´s Night Out… una vez allí me sentí completamente fuera de lugar porque me ví rodeada de manadas de “niñas hiper guays de lo más te lo juro tía osea” con piernas kilométricas, melenas castaño claro perfectas sin puntas abiertas <i style="mso-bidi-font-style:normal">of course</i>, los últimos modelitos como los micro pantalones vaqueros tan micro que parecen bragas más que pantalones, por supuesto ni rastro del efecto “lacasitos” de la celulitis en las piernas, y trotando sobre tacones de 15 cm como si del último modelo de zapas con cámara de aire de Nike se tratara. Y es que lo llevan en la sangre porque sí hay clases y clases, están los genes de a pie, y luego están los genes pijos. </span>A su vez los chicos eran en su inmensa mayoría “señoritos cordobeses” con sus camisitas impecables, sus cinturones trenzados y sus melenitas repeinadas.</p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Todos tan perfectos que te daban ganas de vomitar, o mejor de vomitarlos encima para que hubiera algo que no cuadrase en su completa perfección. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Y ahí estábamos nosotros, el calvo y la rechonchita, ideales con nuestras mejores galas, pero “diferentes” por cualquier lado que nos miraras. ¡Que no peores ni mucho menos!</span></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"></span>¡Ojo¡, yo no tengo ningún complejo de gordura, tengo más que asumido que soy una belleza de tipo latino, con curvas, a lo Shakira o Beyonce pero sin tanto meneo de cadera. Por supuesto tengo kilitos de más pero aún es con diferencia más fácil rodearme que saltarme. Pero es que al lado de estos “tipines escuercíticos” hasta una farola parece estar obesa.</p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Total, que después de darnos un garbeo y no entrar en ninguna tienda porque aquello parecía la sala de fiestas más “in” del momento, decidimos tomarnos un piscolabis en algún sitio un poco menos chic y más del mundo de los mortales. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Así que imagino que mi próxima compra en lo que a moda se refiere serán como no unos zapatos, (de Zara, la VISA no da para más), la única prenda que sienta bien a las mujeres pesemos 50 o 100 kg. para subirme un poco la moral, a riesgo de que mi maridín me diga que parezco Imeldita Marcos. </span>Algo habrá que hacer ya que no tengo genes pijos en mi cuerpo y soy más bien de “huesos grandes”… pero como dije en la última entrada… y lo bien que sienta de vez en cuando un Big Mac…</p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Conclusión, que todos los mortales podemos permitirnos ir a la moda, pero “la moda” tal y como se festejó el jueves, no es ni mucho menos para todos los mortales.<o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment--> <!--EndFragment--> </div></div>Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-21293034942685297682010-09-03T16:04:00.000-07:002011-01-29T13:34:52.846-08:00¡Menos fanatismo y más endorfinas!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5ytNiouRWNEUhmCEUpswikq1iriQ3qS-LYWBU1FfD4LuB7AgHbQ7B-hO3cwKbZN56bMbFWGcrX3uT4Klzr0roCrrvld5fWaWGr8NmsqqhNM8-wx2hORFPIN-t2qpplre-wfzbmptnFlPv/s1600/Homer_Simpson_2006.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 239px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5ytNiouRWNEUhmCEUpswikq1iriQ3qS-LYWBU1FfD4LuB7AgHbQ7B-hO3cwKbZN56bMbFWGcrX3uT4Klzr0roCrrvld5fWaWGr8NmsqqhNM8-wx2hORFPIN-t2qpplre-wfzbmptnFlPv/s320/Homer_Simpson_2006.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5512832855676353442" /></a><p class="MsoNormal">Me encanta abrir el periódico online y ver detenidamente los titulares, la sección de Gentes (al fin y al cabo a una siempre le tira un poco de “información rosa”), y me sorprende realmente mirar por encima las noticias sobre guerras, enfrentamientos, coches bomba y muertes que se ven cada día y por las que ya ni me inmuto. Nos hemos hecho inmunes a la violencia porque vivimos inmersos en ella. Y realmente me pregunto ¿qué leches nos pasa?, estamos faltos de una buena dosis de buen rollo, y no es que yo sea especialmente pro-drogas.</p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Veo una noticia donde cuentan que durante un partido del tenista Djokovic en Nueva York, tres personas acabaron pegándose en las gradas aparentemente porque uno de ellos no paraba de insultar al jugador en cuestión y los otros dos le dijeron que se callara. No se en qué momento eso deriva a rodar escaleras abajo enganchado al tío como si de una peli de dibujos se tratara, pero el caso es que así acabaron según lo que dice la noticia. Y me pongo a leer por curiosidad los comentarios en la misma, y es increíble lo fácil que se cambia de tema a cuestiones totalmente despectivas y raciales. Que digo yo, te puede gustar Djokovic más o menos, a mi en concreto me la trae al pairo, pero que el tema de para sacar a relucir la guerra de Los Balcanes y por tanto todas las anteriores guerras europeas me hace gracia por lo inculta que es la gente por un lado, por otro me da pena, y por otro me asusta las ganas de discutir que tiene el personal, que menos mal que es por escrito y sólo se increpan “del comentario 4 al comentario 2, o del 12 al 9” porque si hubieran estado alguno de estos energúmenos junto con los que se pegaron en las gradas del US Open, aquello hubiera sido una batalla campal. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Así que me quedo con una noticia mucho más entretenida. “El éxito de la hamburguesa indestructible” que cuenta como una fotógrafa está haciendo el experimento de fotografiar una hamburguesa de McDonalds para que el mundo aprecie su nula desintegración después de más de 130 días encima de un plato, y por ende lo poco saludable de la comida basura. También me hace gracia que ella sea vegetariana. Para gustos, los colores. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">A mi que me cuente lo que quiera esta señora, pero donde esté un buen menú Big Mac con patatas y bebida “súper”… aunque sea una vez al año que no hace daño… ¡además con la cantidad de endorfinas y hormonas de la felicidad que te hace liberar este tipo de comidas! Que con el primer mordisco sientes como si te hubieran inyectado morfina y ya no pudieras parar de comer y todo sabe taaaan bien y todo esta taaaan rico… ¿nadie recuerda la cara de Homer Simpson cuando come “donuts” y babea?, ¡se le pasan todos los males!<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Así que recomendaría una ronda de hamburguesas para los “comentaristas” del artículo de Djokovic. Y una dosis de calma para el resto del mundo, que los problemas no se van a arreglar por matar 40 personas más mañana con otro coche bomba, ni va a dejar de haber gente homosexual porque lapiden a un chaval de 18 años. ¡Así que menos fanatismo y más endorfinas!</span></p> <!--EndFragment--> <p></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-75003878086351893632010-08-23T04:57:00.000-07:002011-01-29T13:35:33.054-08:00¡Las vacaciones!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtz5eKjNR5IJj72mIwxLa-JL_0RUo-wWaaXLhtx2eMP0ZcZWxcwRJplgxqdLvAKAWCeR-sAfcC7vBQPc4wyEpcLWD2Ic6du5eozObKLQ_2BRKFfJdr-m2feAAokw_1kHgqDsMb0VPK7x1s/s1600/529.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtz5eKjNR5IJj72mIwxLa-JL_0RUo-wWaaXLhtx2eMP0ZcZWxcwRJplgxqdLvAKAWCeR-sAfcC7vBQPc4wyEpcLWD2Ic6du5eozObKLQ_2BRKFfJdr-m2feAAokw_1kHgqDsMb0VPK7x1s/s320/529.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508574724107933650" /></a> <!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span>Ya estamos de vuelta! Después de una semana de trajín por Portugal desde el Algarve hasta Lisboa, hemos aterrizado en Madrid muertos de ir con el coche pa arriba y pa abajo y yo en concreto con los pies curiosamente marcados por la línea blanca donde mis Hawaianas “cubrían” el pie, de tomar el sol “al trote” más que nada.</p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">El viaje ha estado muy bien, descubriendo diferentes pueblecitos y playas de la costa y hartándome de comer pescado y “salada mista”, descansando un poquito con el arrullo de las olas del mar después de comer, y soportando las hordas de gente con muchas ganas de fiesta, griterío y alcohol que resultaron estar en el mismo hostal que nosotros en el completamente prescindible pueblo de Albufeira.<span style="mso-spacerun: yes"> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">El hostal imagino que estaría bien hace 30 años, pero ahora mismo estaba decrépito, con una mano de pintura eso si, para darle una buena cara. </span></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"></span>Nuestra habitación estaba en la planta de entrada, cosa positiva teniendo en cuenta que todo eran escaleras por doquier y que el ascensor era del año del pun y la única vez que lo usamos pensamos que íbamos a palmarla. Así que estar en el bajo no era tan malo después de todo. Si no fuera porque todos los osados que se atrevían a subir en el ascensor tenían que pasar por delante de nuestra puerta, y claro, como la gente está de vacaciones implica que el resto de la gente a su alrededor también está de vacaciones y dormir lo que es dormir, debe ser secundario porque fueran las 10 o las 3 de la mañana, dicha gentuza pasaba por los pasillos pegando gritos, cantando, chancleteando o lo que les viniera en gana.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Yo porque no soy muy dada a sufrir brotes psicóticos y tampoco tenía un hacha a mano en ese momento... si no hubiese interpretado a Jack Nicholson en la escena de la foto a las mil maravillas!</p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Cuatro días con la misma tónica nocturna y por fin pudimos abandonar el “hotel del infierno” y poner rumbo a Lisboa, donde un futuro más halagüeño nos esperaba.<span style="mso-spacerun: yes"> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Después de comprobar que como en casa no se está en ningún sitio, (a menos que pases por el aro de pagar 200 la noche, y de ahí pa arriba), ¡de vuelta a Madrid!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Conclusión del viaje: playas preciosas, buena y abundante comida por cuatro duros, Lisboa es la ciudad perfecta para poner el trasero duro como una piedra entra tanta cuesta arriba y cuesta abajo mientras ves la ciudad (¡qué más se puede pedir!). ¡Ah! Se me olvidaba, los Pasteis de Nata es algo que nadie debería perderse, es más, si alguien conoce algo parecido en Madrid, por favor que me diga donde!!</span> </p> <!--EndFragment--> <!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-43797148636520921492010-08-09T05:59:00.000-07:002011-01-29T13:36:19.636-08:00No cerramos por vacaciones y ME HE VUELTO UNA TEENAGER!!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZY3O9JBCTOefhO_LxHeDLfhDTbEZreX6tZPyLILlCOblR8PGVcYcQsFoNLV9xO9E6hxXTMZD_p5LseY1bJOvGKFzu3BUk0bhnNLD8bUmks0Co1_a1mCUgyt6mjxBkFCc63BKrxiY0pLRg/s1600/15062010174696817.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 246px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZY3O9JBCTOefhO_LxHeDLfhDTbEZreX6tZPyLILlCOblR8PGVcYcQsFoNLV9xO9E6hxXTMZD_p5LseY1bJOvGKFzu3BUk0bhnNLD8bUmks0Co1_a1mCUgyt6mjxBkFCc63BKrxiY0pLRg/s320/15062010174696817.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503396356482376658" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal">Voy a hacer la de “me he ido 7 meses pero vuelvo como el que se fue ayer” y vosotros vais a hacer como que no pasa nada ¿vale?</p><p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"> Es que de repente en Abril como por arte de magia aparecí en España de nuevo, y claro, seguir escribiendo un blog con un nombre tan poco representativo para la fauna y flora made in Spain no me parecía. Pero leyendo y releyendo las pocas pero intensas entradas que escribí me dio pena darles el carpetazo y dejarlas reducidas al olvido en un blog muerto perdido en el ciberespacio, así que he decidido no sin mucho meditarlo que Por Encima del Támesis continuará, sin puntos suspensivos. </span>Además algún fan me echó en cara no hace mucho que no me había ni despedido, y con toda la razón del mundo, así que prepararos porque Pura Desmesura vuelve con las pilas cargadas (después de 7 meses si no las tengo cargadas es pa matarme por otro lado).</p><p class="MsoNormal">Bueno tras este pequeño inciso, comentar que aquí el chiringo no se cierra por vacaciones, a pesar de que últimamente y por unas cuantas semanas más los fines de semana son una odisea de km y más km al pobre chiquicoche que tengo por vehículo, encontraré el hueco entre gasolinera y gasolinera para seguir sacudiendo los cimientos de quien se ponga por delante, si me pillan con el pie torcido; o igual para comentaros donde estoy tomando el sol, si me siento más en plan de dar envidia. Ji ji ji.</p><p class="MsoNormal">Entre tanto en esta entrada comentaré que me he vuelto toda una teenager en cuanto a gustos literarios se refiere. Me dio por las sagas y pasé de la Trilogía Millenium que me enganchó por completo, a la saga vampírica de Stephanie Meyer, que me enganchó por completo a la enésima potencia. Nunca pensé que un libro con un argumento repetido hasta la saciedad pudiera dar para tanto, o corrijo, pudiera DARME para tanto, porque parece que no todo el mundo comparte mi afición, o no todo el mundo por encima de los 18 años. ¡Yo es que siempre me he considerado un alma joven! El caso es que me ventilé los 5 libros como si se me fuera la vida en ello.</p><p class="MsoNormal">Mi fiebre por la saga llegó a su cúspide el otro día cuando me dio el berrinche de ver Eclipse (la tercera entrega cinematográfica), y buscando y rebuscando en la red no fui capaz de encontrar otra versión mejor que una de estas de alguien en el cine con una cámara de video, así que vi a mis amados personajes digamos un poco borrosos, o para entendernos, que en algunas escenas la cara era un solo pixel, además de tener al señor de delante de la cámara levantándose cada 20 minutos no se muy bien para qué, y de oir los comentarios de las otras teenagers (como yo, que hay más, no soy la única) cada vez que salía uno u otro personaje y apuntando más que el apuntador. <span style="mso-spacerun: yes"> </span>Aullaban cada vez que salía un hombre lobo, suspiraban cada vez que salía un vampiro, vamos que al final disfrutar no disfruté mucho la película, pero me quité la espinita, al menos hasta que salga la próxima peli, ¡o yo vuelva a engancharme a otra saga! ¡Se admiten sugerencias!</p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-21765503040631756822010-01-28T08:50:00.000-08:002011-01-29T13:37:04.081-08:00La conciliación de las dos vidas.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN3FXzZ6btktU7-PEvT6nBKBpyoQhoEJmCmEUV2cmcgh2DRT1Qezh0vTF0RoKJRUa0xgY84lDUNkfVpir-J5_Ip7cBLCwFXV_aCRN1izUxfvqBlKevpic5pMqckrGXpTXU883T0yxTNsXf/s1600-h/conciliaci%C3%B3n+.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 219px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN3FXzZ6btktU7-PEvT6nBKBpyoQhoEJmCmEUV2cmcgh2DRT1Qezh0vTF0RoKJRUa0xgY84lDUNkfVpir-J5_Ip7cBLCwFXV_aCRN1izUxfvqBlKevpic5pMqckrGXpTXU883T0yxTNsXf/s320/conciliaci%C3%B3n+.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431835367118641474" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Acabo de leer un<span style="mso-spacerun: yes"> </span>artículo en el periódico graciosísimo. Comenta el Presidente de la Asociación para la Racionalización de los Horarios en España, Ignacio Buqueras, que España debería tener la misma hora que Portugal, que a pesar de encontrarse en la misma situación geográfica cuenta con una hora menos, de modo que cambiáramos nuestros hábitos alimentarios para comer a la una, cenar a las ocho, etc., y así poder conciliar la vida laboral con la familiar, etc ¿cómo exactamente? Me pregunto yo.<span style="mso-spacerun: yes"> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">No nos engañemos, que no depende de que comamos una hora antes o después, <span style="mso-spacerun: yes"> </span>en España se lleva mucho el tema del aparentar en el curro, y digo en un curro de oficina, por ejemplo, donde no en pocos sitios si te vas antes que el jefe estás mal visto, aunque lleves dos horas leyendo el Marca online porque ya has terminado tu trabajo. Eso sí, cinco minutos después de que el jefe sale por la puerta, a ti sorprendentemente se te cae el bolígrafo y te entran las prisas por irte también. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">A mi es algo que me ha parecido siempre muy absurdo, porque si yo como jefa tengo dos personas currando y veo que una a las 5 ha terminado y otra hasta las 7 sigue ahí en su sitio (yo asumo, que currando, claro), empezaría a pensar que si el segundo necesita un mínimo de dos horas más diarias para hacer su trabajo, a lo <span style="mso-spacerun: yes"> </span>mejor es que es un poco paquete ¿no?. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Por no mencionar los trabajos de comercio donde se trabaja todo el día con<span style="mso-spacerun: yes"> </span>3 horas para comer porque son las horas que la tienda está cerrada. O los que cierran al público a las 9 de la noche y te tienen a ti doblando camisetas como una descosida hasta las 11… ¿cómo se puede conciliar así nada? Llegas tan cansado a tu casa que lo único que te apetece es conciliarte a ti mismo con la cama y mañana será otro día.<span style="mso-spacerun: yes"> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Comenta además el tema de reducir los horarios de comida, y esto es algo que no creo que agradara a todos, porque por mucho que alivie una horita al menos por la tarde, a los españolitos en general nos encanta la sobremesa, y el cafelito, y el cigarrito para los que lo quieran tener, y la charlita y el marujeo sobre los platos con los restos de la comida antes de volver al tajo. Por eso la hora de la comida en España dura una media de una hora y media cuando en los países Nórdicos cuánto es, ¿20 minutos?, lo justo para bajar, comprar un sándwich y volver a comértelo delante de tu ordenador. Eso tampoco es sano, <span style="mso-spacerun: yes"> </span>ni en lo que a alimentación se refiere, ni en lo que a las relaciones humanas. Así que habría que encontrar ahí un “happy medium” entre cuánto tardas en bajar al bar, ser atendido, servido, etc con el self service de comida rápida + un poco de autismo para llevar. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Así que sí, es un bonito gesto el del sr. Buqueras, pero lo dice como si de la gente de a pie dependiera, como si fuera tan fácil llegar y decirle a tu jefe, - oye, ¿has leído el periódico?, porque sabes que a partir de ahora nada de pajarear haciendo nada sólo para que parezca que dedico mi vida a esta empresa, que si contamos el número de horas que paso aquí en comparación con el resto de mi vida, es cierto; si no que en cuanto termine mi trabajo diario, ¡me piro vampiro!-. Me imagino la cara del jefe.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Y no me vengas a buscar a mi sitio, porque solo vas a ver mi silla dando vueltas de la velocidad de la que voy a levantarme de ella.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>A lo mejor el sr. Buqueras es su propio jefe y entonces le será mucho más fácil, pero en lo que a muchos otros se refiere, por desgracia a la conciliación de horarios aún le queda por llegar.<span style="mso-spacerun: yes"> </span><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-82125223539862377982010-01-13T13:47:00.000-08:002011-01-29T13:37:36.938-08:00Las fotos de la nevada!!!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4M9h1lQHvJGcyqARgBSwCKdbMTJcFWFVweQIEAHrgSCr46SuuT1Fd7BT2w6atOFcFCrME_4LUJcy1XIWrX3RL-aWoL_UwjrSwe2l8sO8NHqzLfVCJvg2UPWXibxNpgoWRwFHFUQbX7-D0/s1600-h/nieve+6.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 192px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4M9h1lQHvJGcyqARgBSwCKdbMTJcFWFVweQIEAHrgSCr46SuuT1Fd7BT2w6atOFcFCrME_4LUJcy1XIWrX3RL-aWoL_UwjrSwe2l8sO8NHqzLfVCJvg2UPWXibxNpgoWRwFHFUQbX7-D0/s320/nieve+6.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426345575992760546" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglNh89GFk33VQbA2DxmmShRsWTi4DEJ6tHVgR5EsV5I_66tCXNOlyW1PP_nUlL1GgOzL3rQbYbD9bjGYQseqkIlNMcw0oso7AeN3m6heWJ-S6zB71A9qZ3uHOXV085XQXXgZnDuVseE2V4/s1600-h/nieve+5.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 160px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglNh89GFk33VQbA2DxmmShRsWTi4DEJ6tHVgR5EsV5I_66tCXNOlyW1PP_nUlL1GgOzL3rQbYbD9bjGYQseqkIlNMcw0oso7AeN3m6heWJ-S6zB71A9qZ3uHOXV085XQXXgZnDuVseE2V4/s320/nieve+5.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426345570051603298" /></a><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><span class="Apple-style-span" style="text-decoration: underline;"><br /></span></span></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipgeneYAg6hqqJR7mlznccb6Y8la51CVFcGfSMhMfNk7rrenAgFiwcGSZ02rx6jeMJjxHzdjxHxhTyE3iyyUQPjPqLkC_HTLoybDvsk9dLuHmCPEWvPNY6w_Z702OImRt-D6ErkqV103pd/s1600-h/nieve+2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 172px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipgeneYAg6hqqJR7mlznccb6Y8la51CVFcGfSMhMfNk7rrenAgFiwcGSZ02rx6jeMJjxHzdjxHxhTyE3iyyUQPjPqLkC_HTLoybDvsk9dLuHmCPEWvPNY6w_Z702OImRt-D6ErkqV103pd/s320/nieve+2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426345564271346594" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi794HPXlKJAz1CsOfMnbHg5pc8-SaC2LYx9IysGIgXSSN20u10vhU_7TwgQPin-wTnyhU-nP3y5HLG8uCU41mzUvpnEjqrDAuhSEDIZMfhRCAjPWsBEMPEk7GPHz778uiuN7VNq0C6HzMT/s1600-h/Congelada.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 166px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi794HPXlKJAz1CsOfMnbHg5pc8-SaC2LYx9IysGIgXSSN20u10vhU_7TwgQPin-wTnyhU-nP3y5HLG8uCU41mzUvpnEjqrDAuhSEDIZMfhRCAjPWsBEMPEk7GPHz778uiuN7VNq0C6HzMT/s320/Congelada.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426345309019406178" /></a><br />Me encanta! he conseguido gracias a mi maridín las fotos de las inglesas saliendo de fiesta bajo la nieve. Esto es como el museo de los horrores! Pasen y vean!Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-43263863632147432009-12-17T09:37:00.000-08:002011-01-29T13:38:24.550-08:00Primera nevada del invierno.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJKDBv6_f0gGLW0T10b5U8vHA20VfDe-Zgp9B7hTYfz38ll9lGyT0TSOBRPNy-WUCI7mWaDbDvzrLaQlhRb9rgJYzSoT8e1p6j7AHple545CcnEDP5NLiL0RNckAiXeHCJmwiDHV927n-E/s1600-h/UGG.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 154px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJKDBv6_f0gGLW0T10b5U8vHA20VfDe-Zgp9B7hTYfz38ll9lGyT0TSOBRPNy-WUCI7mWaDbDvzrLaQlhRb9rgJYzSoT8e1p6j7AHple545CcnEDP5NLiL0RNckAiXeHCJmwiDHV927n-E/s320/UGG.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416261839949062690" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Ayer, día 16 de diciembre, con un frío que pela en Londres, cayó la primera nevada del invierno sin hacer mucho más que dar por saco, porque ni cuajó ni na de na, solamente enguarrinó la calle y fastidió los maratones de compras que se están pegando algunos, porque aquí no hay reyes, hay solo papá Noel, y llega la semana que viene y algunos no han hecho sus deberes… (me incluyo entre ellos, pero yo ayer estaba currando).</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Total, que en mi camino de vuelta del curro andando, diez minutitos en poco más de un kilómetro que son un crisol de formas y colores en lo que al vestir se refiere, me dí cuenta de lo absurda a la par que ridícula puede llegar a ser la gente. O es que mi sentido de la comodidad (y el común), superan con creces cualquier moda, tendencia o diseño vanguarista. Vamos, que ande yo caliente, ¡ríase la gente!, aunque lo mismo debía pensar algún esperpento con el que me crucé mientras andaba, pero al reves, y en inglés. Detallo: </span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">-Mi outfit: ropa interior, (of course), leotardos gorditos, camiseta térmica de manga larga y cuello alto, jersey de cuello vuelto, chaqueta de lana, abrigo, bufanda, gorro de lana, guantes, y botas de piel. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> -La de la tendencia <i style="mso-bidi-font-style:normal">cool </i>en cuestión: medias transparentes, pantalón de verano floreado por encima del muslo, (de estos que solamente te pueden quedar bien si mides dos metros de alto y pesas 30 kilos), abrigo de piel sintética por encima de la cintura y manga por el codo, (a pelo, sin jersecito a la vista), y manoletinas roídas.</o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">¡Toma ya! tengo que empezar a tener la buena costumbre de llevar mi cámara de fotos allá donde vaya, incluso al trabajo. Que luego me pierdo primicias como estas y sólo puedo detallarlas por escrito cuando una imagen (¡y qué imagen¡), vale más que mil palabras. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD"><o:p> Pero lo mejor es que no era la única ni de lejos. La gente en esta ciudad por la mañana se asoma a su ventana y si ven que hace sol, como ocurre tan raramente, da igual que sea agosto que diciembre, se plantan lo más ligero que pillen en el armario aunque les quede como una patada en el culo, vayan hechas unas ridículas, y por supuesto corran el riesgo de cogerse una pulmonía o de sufrir una hipotermia al menos en los piececitos, o todas las anteriores a la vez.</o:p></span></p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">A falta de foto del evento mencionado, pongo una de todo lo contrario, la Britney con botas UGG (calentitas calentitas), en pleno verano y bebida del McDonalds en mano. </span></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Sin comentarios. <o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-22134088362613446122009-12-05T15:41:00.000-08:002011-01-29T13:47:35.186-08:00¿Quién dijo crisis?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHksVkOYRXV4mA9L7lZUSPwCdXNzCpj3ib-FOCqLdW79_5_Lis96RKT-l4DN1j7XJ4Q8dxo0ZqKmJjdnKEjptoVEnCBgoWQYVgDUvuYFKAcXYwkExuv0Oe_yBxaajUW5Fof2C7RC_Dk7R5/s1600-h/IMG_0104.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHksVkOYRXV4mA9L7lZUSPwCdXNzCpj3ib-FOCqLdW79_5_Lis96RKT-l4DN1j7XJ4Q8dxo0ZqKmJjdnKEjptoVEnCBgoWQYVgDUvuYFKAcXYwkExuv0Oe_yBxaajUW5Fof2C7RC_Dk7R5/s320/IMG_0104.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411923060845021442" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">En Londres por lo visto no está. O al menos los sábados cierra el candao, porque hoy han cortado todo Oxford Street al tráfico para que la gente se diera bien a gusto a las compras navideñas. Y la gente lo ha dado ¡todo, todo! Estaba la calle repletita, solo se veían cabecitas con paraguas y gorros de lana, que hace ya un frío que pela y la lluvia no perdona. Y claro, todas las tiendas con las puertas abiertas de par en par y ofreciendo "gifts for free" a modo de reclamo para todos aquellos deseosos de encontrar el regalo perfecto, (bueno, bonito y barato), en Prymark, posiblemente.</span></p> <p class="MsoNormal"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Y en estos días es cuando yo me pregunto de qué habla todo el mundo cuando se refiere a la crisis, porque esto es una cosa, pero cuando a partir del veintitantos de diciembre vuelva a ver a la gente haciendo cola en la puerta de Selfridges (El Corte Inglés de aquí, para entendernos), para conseguir un bolso de Gucci al 40 % (como si eso significara que su precio fuera menos ridículamente excesivo), le haga una foto y la cuelgue aquí, todo el mundo entenderá por qué digo que de qué leches hablan cuando mencionan la renombrada crisis.</span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">El paro sube, dicen. ¡Pues normal! Tengo dos opciones:</span></span></p><p class="MsoNormal"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Opción uno: encuentro un trabajo donde me pagan 750 € mensuales por currar 40 horas (mínimo) a la semana.</span></span></p> <p class="MsoNormal"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Opción dos: vivo como si estuviera de vacaciones y me corresponde de paro (porque yo me lo he ganado currando anteriormente) 700 € al mes. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">¡Ufff, déjame pensarlo! Creo que opto por la opción tres: ¡¡¡me tiro al paro y me compro mi bolso de Gucci en Selfridges con el 40% de descuento!!!</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pero no podemos hacer esto, ¡está mal! Que descuadramos las estadísticas y los políticos se vuelven locos…</span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">bueno, es cierto, lo reconozco, hay crisis, pero es que me parece a mi que lo que hay también es mucha psicosis, y la gente se dedica a meter moneditas debajo del colchón, lo que solo genera más de la una y de la otra!! Pero bueno, no hablo de crisis más, porque no tengo ni idea de economía más que por lo que aprendí leyéndome el libro de La Crisis Ninja, (muy divertido y recomendable, por cierto), y como en todo, tengo mi propia visión del asunto y no voy a darle más bombo al tema, que luego mi maridín me dice que soy una incendiaria.</span></p> <p class="MsoNormal"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">El caso es que yo voy a evitar a toda costa los sábados predestinados a compras navideñas, porque son el peor día para hacerlas. En ocasiones como estas simplemente no hay nada mejor que ir contra las normas, que parecemos rebaños de ovejas todos yendo de cabeza a comprar, a empaquetar, a cargar como mulas, ¡qué pereza! El año pasado creo que me crecieron los bracitos de lo que me pesaban las doscientas bolsas con las que volví a casa como si me hubieran dado una paliza, un sábado de compras, claro, y este año por ahí no paso. Las haré en varios días, de poquito en poquito, sin prisa pero sin pausa y aprovechando las rebajas que aquí se adelantan a las españolas, con eso de que los Reyes Magos no pasan por estos lares.</span></span></p> <p class="MsoNormal"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Y si a alguien le toca regalito del Prymark en el amigo invisible, que no se queje, ¡que estamos en crisis¡</span><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-33583082010587326992009-11-02T10:05:00.000-08:002011-01-29T13:41:10.952-08:00Los achaques de la edad.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPde6lGyaYMNFTj8Ty7t3PYSx1wutUpf2Mna9sHCVQ-5F_0A-1tXpvPtPzJ2jIr15xu7TMPohCcsdf520DVSpcjHA7nS3M5_RWJLuPlWlmMoNVe5UyAIUG2hFXcWmEbYN6fl1RxaDe56Jr/s1600-h/raccoon.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 270px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPde6lGyaYMNFTj8Ty7t3PYSx1wutUpf2Mna9sHCVQ-5F_0A-1tXpvPtPzJ2jIr15xu7TMPohCcsdf520DVSpcjHA7nS3M5_RWJLuPlWlmMoNVe5UyAIUG2hFXcWmEbYN6fl1RxaDe56Jr/s320/raccoon.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399570654257115490" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Últimamente y de la forma más absurda, me he dado cuenta de que me estoy haciendo mayor. No tengo arrugas demasiado visibles, no tengo canas porque las pocas que osan aparecer por encima de mi castaña cabellera son cortadas sin piedad “al uno”, no tengo reumas, falta de memoria, dolor de huesos, o cualquier cosa que venga con los años, pero sorprendentemente mi vejiga se está haciendo cada vez más pequeña, y mis ojeras cada vez más grandes. Y casi me atrevería a decir que lo segundo es consecuencia de lo primero, porque desde hace algún tiempo, cosa que en la vida, tengo que levantarme por la noche para ir al baño como si en ello consistiera mi vida, porque si no, creo sinceramente que sería capaz de mearme encima. Por supuesto no he hecho la prueba de aguantar, ni la pienso hacer, por dos razones, una, muy obvia, no quiero mojar el colchón con 27 años y como consecuencia probablemente a mi maridín que duerme plácidamente a mi lado. Y otra, porque es imposible volver a dormirse con la sensación de que tienes que ir al baño. Consecuentemente, me levanto un mínimo de una vez cada noche, lo que hace que pierda el hilo del sueño y el descanso en las escasas 6 horas que duermo cada día.</span></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Así que mi rutina mañanera se convierte en una ducha, un desayuno y una buena capa de anti ojeras, un “must” que nunca pensé necesitar hasta hace bien poco, y en lo que seguramente influye la falta de sol.</span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Resultado, mis ojeras blancas como la leche. A esto añado que duermo con antifaz porque no soporto la luz mientras duermo y creo que me aprieta un poco de más, por lo que me levanto con los ojos rojos y una marca alrededor de los ojos que me dura hasta bien entrada la mañana, lo que me hace parecer un mapache entre eso y el blanqueamiento de ojeras. Así que cada mañana lo primero que me dicen mis compañeros de curro al verme entrar por la puerta es –tienes cara de cansada-, antes ni siquiera de los buenos días. ¿Qué mejor forma de empezar el día?. </span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Mejor no contesto, por no parecer descortés. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"> </span></span></o:p></span></p> <span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Conclusión, difícil en Londres, ¡menos agua y más sol¡ </span></span></span><!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-82822587617030338052009-10-10T17:29:00.000-07:002009-12-04T10:29:12.624-08:00Fashion in London (yéndome por las ramas).<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5hUDjEOVSngcoy11wgPTTq00cP_xPRU_uZoZhePvFJRtgXcNUKR0jVYhZM5KYiTNIdHiFg3F1W3ZB18VN7tvUrkAxP9SmDTDEoN9KlOjLD-wZOH4ejeAVP3MHdglMw27D6ipz9B0Vw5rw/s1600-h/jimmy-choo-shoes.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 232px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5hUDjEOVSngcoy11wgPTTq00cP_xPRU_uZoZhePvFJRtgXcNUKR0jVYhZM5KYiTNIdHiFg3F1W3ZB18VN7tvUrkAxP9SmDTDEoN9KlOjLD-wZOH4ejeAVP3MHdglMw27D6ipz9B0Vw5rw/s320/jimmy-choo-shoes.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391137881282911330" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Últimamente se ha puesto muy de moda esto de las colecciones limitadas diseñadas por megadiseñadores a precios (más o menos) de tiendas “High Street”, véase H&M y UNIQLO, por ejemplo. La de UNIQLO con la colección +J, por Missis Jill Sander, no ha estado mal del todo, porque la calidad estaba bastante bien, y eran realmente precios de la firma nipona, aunque un poco demasiado oscura para mi gusto, sobre todo en los abrigos, tanto que para diferenciarlos tuve que ponerme a contar botones y bolsillos, y el navy y el black se deben diferenciar en el forro, o quizá haya que ponerlos directamente bajo la inexistente luz del sol, porque bajo los focos de la tienda, eran como dos gotas de agua. En esta ocasión no ha sido una colección limitada como en H&M en pasadas ocasiones en las que la gente entraba en la tienda corriendo según abrían las puertas, arramplaba con toda una hilera de perchas, y se intentaban embutir en una talla S cuando era más fácil saltarlas que rodearlas, sólo porque aquello era una gabardina de Viktor&Rolf, (y esto lo he visto yo con estos ojitos). Lo más gracioso de todo era que la gran mayoría de esa gente ni siquiera sabía quien era Viktor&Rolf antes de que H&M los lanzara al estrellato de la gente de a pie a nivel mundial. Yo por mi parte me incluyo en esa inmensa mayoría, pero como buena friki de la moda que soy, cuando fui a Milán entré en su “boutique invertida” y me di cuenta de tres cosas, que la tienda era genial, que sus precios seguían siendo ridículamente excesivos para el diseño y calidad en muchos de sus artículos, y por último que lo único que me compraría de su marca es el perfume Flower Boom, que me encanta, por cierto, intenso y pachulesco, pero para gustos, los colores, (y los olores). <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Me estoy yendo por las ramas, el caso es que esta vez, ¡voy a ir a una preview!, (o al menos voy a inscribirme para intentarlo), de la colección de Jimmy Choo para H&M, sin ninguna intención de comprar la verdad, porque todo lo que he visto hasta ahora en publicidades no me ha gustado ni un pelito, demasiada tachuela y demasiado tacón, como se nota que el señor Jimmy Choo no va andando a su trabajo a 1 km de distancia y vuelve todos los días sobre los taconazos que le han hecho famoso. Si lo tuviera que hacer, adoraría las “Happy Look” (Converse), como yo lo hago, o haría como el 90% de las mujeres de esta ciudad, prácticas como ellas solas, que van tan monas ellas con sus trajes de ejecutivas, de oficinistas, o de lo que sea, con sus faldas, sus blusitas, sus chaquetas, sus bolsos, sus peinados, sus maquillajes apurados en dos minutos en el metro que corre que se las pela, y de repente, sus deportivas, esas deportivas que ni yo me pondría para el gimnasio porque son de corredor maratoniano, ¡y los zapatos de tacón de aguja metidos en una bolsa del Tesco! ¿Pero que mierda es esta? Si te pones estupenda para ir a trabajar, que sea con todas las consecuencias ¿no?. Pues no, lo de antes muerta que sencilla se quedó en aquella niña repelente que cantaba la canción, aquí la practicidad es un grado, y si te duelen los pies, te descalzas, y punto. No se como la gente se coge la gripe A, después de haberse recorrido Londres descalza has tenido que inmunizarte hasta de la malaria. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Me he vuelto a desviar del tema, pero es que los estilismos de Londres, dan mucho que hablar. Esta misma noche cenaba con unos amigos y hablábamos de cómo visten las chicas en Londres para salir de fiesta por la noche. Da igual que sea invierno, verano, ellas salen arregladas como princesitas, con mini vestidos aunque sus piernas sean del tamaño de mi tronco, con escotes hasta el ombligo, y sandalias aunque tengan los pies morados, total, al ratito se las quitan ¡y fuera!. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Una amiga y yo nos preguntábamos por qué no llevaran abrigos cuando salen de fiesta en invierno, ¿será por no pagar el ropero?, que no creo que cueste más de £2, vamos que te sale rentable si lo comparas con el gripazo que te puedes pillar por no hacerlo. Y después de mucho dilucidar hemos llegado a la conclusión de que probablemente se tajaban tanto cada noche que después de 10 minutos de frasquete simplemente dejaban de sentir el frío, ¡que es mucho más lamentable que no querer pagar los £2 del ropero! <span style="mso-spacerun: yes"> </span>En fin, que este tema podría dar para mucho más, pero simplemente me ha entrado el sueño y me voy a la cama. A ver si con un poco de suerte consigo las entradas para la preview y me saco un plan estupendo para el viernes 15 sin gastarme un pavo, que para ser Londres, ya es para darse con un canto en los dientes. <o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-47363610478846895412009-06-06T13:27:00.000-07:002009-12-04T10:29:35.202-08:00Festivales Veraniegos.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJCqINYsQJX7gtJYUx5SLeSDEZmLfAoNQEm6yvGYVuY_NK_DJqzmOd55dRmdM3ZT2z_GO-lgQn5SxyCQ5WgFg1L7zDbYS9EE7J8-etAPcz4zoOdTTgPOrGIURIAzUzEefDc47CFXCJSto8/s1600-h/DSC05698.JPG"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJCqINYsQJX7gtJYUx5SLeSDEZmLfAoNQEm6yvGYVuY_NK_DJqzmOd55dRmdM3ZT2z_GO-lgQn5SxyCQ5WgFg1L7zDbYS9EE7J8-etAPcz4zoOdTTgPOrGIURIAzUzEefDc47CFXCJSto8/s320/DSC05698.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344322308916272274" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Con la llegada del verano, Londres se llena de festivales y eventos callejeros,</span><span style="mso-spacerun: yes"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">para sacar a la gente de su letargo invernal, con la llegada del sol, el bueno tiempo (sólo a veces, no olvidemos que esto es Londres). La semana pasada fue el “Taste of Spain” y esta semana el “Charlotte Street Food Festival” .<br /></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A cual más lamentable.</span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">El “Taste of Spain” cortó Regent Street en su parte sur, desde Oxford Circus hasta Picadilly Circus, para ofrecernos dos paellas gigantes de las cuales no opino porque no las llegué a probar, un espectáculo de caballos de Menorca, que fue lo único que valió un poco la pena, danzas típicas de no recuerdo muy bien que región y un espectáculo de sevillanas del que pudieron disfrutar no más de 50 personas, ya que en vez de hacerlo en algún sitio a la vista de todo el mundo pensando que posiblemente sería una de las partes con más atractivo para “guirilandia”, lo hicieron dentro de una caseta cerrada. Muy lógico.</span><span style="mso-spacerun: yes"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A parte, unos diez stands dispersos por toda la calle ofreciendo información a cerca de algunas de las comunidades autónomas, entre ellas Madrid, que no destacaba en absoluto. No me extraña que todos los guiris luego sigan pensando que Barcelona es la capital de España. </span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Así que yo no entiendo muy bien el nombre del “Taste of Spain” a menos que España sepa a paella y caballos de Menorca. </span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">No obstante en la edición online de El Mundo, antes ni siquiera de que el evento hubiera empezado ya habían sacado una noticia hablando de su gran éxito. Como se nota que el que lo escribió no estuvo aquí. </span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Y es que es lamentable, que teniendo la oportunidad de hacer algo en una calle tan céntrica como si te cortaran Gran Vía desde Callao hasta Banco de España, lo desperdicies de esa manera. Yo habría puesto un tablado gigante para hacer espectáculos de sevillanas cada hora en la parte baja de Regent Street, los caballos en el centro como estaban, era lo único que estaba bien (siempre a mis críticos ojitos, claro), otro escenario para otros bailes regionales alternados con las sevillanas, y entre medias, a parte de las paellas, que tampoco estaban mal del todo, mesas y sillas para poder degustar “tipical Spanish food” en condiciones, que al fin y al cabo es lo que llama a la gente, el picoteo, el saborcillo de lo nuevo o lo conocido, pero la chicha en cuestión, y no un puñado de panfletos que vas a tirar a la basura según entres por la puerta de tu casa. </span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Eso sí, los sombreritos de paja que regalaban tuvieron un éxito abrumador.</span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Respecto al “Charlotte Street Food Festival” tres cuartos de lo mismo. Anunciaban 50 chefs con puestos en la calle y yo me esperaba algo como pequeñas muestras de comida de cada restaurante para cazar clientes y probar distintos tipos de cocina, ya que la calle está repleta de restaurantes de todas las nacionalidades. En lugar de eso, tres puestecillos dispersos y nada “for free”. Me quedo con el buen gusto de haber descubierto un pub a la vuelta de la esquina, de lo más auténtico y con unos precios de risa. </span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:13px;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Conclusión, quien organice este tipo de eventos debería plantearse pedir su dimisión antes del verano que viene, (o contratarme a mi).</span></p><p class="MsoNormal"><br /></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-46760726316740846282009-03-31T06:40:00.000-07:002011-01-29T13:39:16.903-08:00Tuberías y atascos varios.<span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Creo recordar que en una de las últimas entradas, (o en varias), alardeaba de las ventajas de estar viviendo en el centro de Londres, etc, etc, etc. Bueno, pues retiro todo lo dicho con anterioridad, porque precisamente por lo antiguas que son las casas en el centro de Londres por norma general, y por consiguiente, el tamaño de sus tuberías, que debe ser como el diámetro de un cacahuete, yo ahora tengo un atasco en el baño que me impide usar la ducha, el lavabo, y lo mejor de todo, el váter. </span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Estas cosas son como el anuncio de Ono, o no me acuerdo de quien, da igual, el caso es que el tío abre el grifo y sale agua, y nunca nos preguntamos a cerca del mecanismo en cuestión, el caso es que tu vas al grifo y cuando lo abres, das por hecho que va a salir agua, y cuando sale el agua también das por hecho que va a irse por el sumidero y desaparecer tan pronto como ha salido... pero no das por hecho que se va a quedar ahí, y que tu no puedes hacer nada para que se vaya. Y cuando digo agua, también me refiero a otras sustancias. </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Total, que anoche vino un fontanero "de urgencia", para verlo, poner cara de asco y decirme que esto no lo podían solucionar hasta mañana. O sea, hoy. Hoy, viene otro fontanero, pone exactamente la misma cara de asco al verse todo el pastel, y me viene a decir lo mismo, porque el problema, en este caso un tapón del tamaño de una aceituna, probablemente, está en las cañerías, no justo detrás del váter, del lavabo, o de la ducha. Con lo cual nos tienen que desmantelar media casa para cambiar las tuberías y poner unas de un tamaño normal, al menos del tamaño, no se, ¿de una ciruela, o un limón pequeño?, algo que pase de la categoría de fruto seco, por favor. </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Así que para terminar hasta mayor novedad, recomiendo a todo aquel que pretenda mudarse al centro de Londres en particular, o a una casa de unos cuantos años en general, que lo mire todo con lupa, porque estas "sorpresitas" te dan ganas de quemar la casa desde los cimientos, con todas sus raquíticas tuberías incluídas. </span></div>Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-52373545598726215492009-03-15T14:32:00.000-07:002011-01-29T13:39:57.381-08:00Love Actually.<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><span style=" ;font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Estamos en el salón. Llevamos todo el día pintando la casa, y de vez en cuando nos asomamos a la ventana para cotillear un borracho dando patadas a un cubo de basura, el vagabundo que merodea por el barrio y se sienta en el banco de debajo de casa dando alaridos en contra el mundo, grupos de gente que viene de cenar y se hablan a gritos por el exceso de alcohol… y de repente hoy, Elvis Presley, I can´t help falling in love with you. Al principio pensaba que era un coche parado en el semáforo con la música demasiado alta, pero al seguir oyéndolo, añadiéndole gente coreando a Elvis, hemos decidido sacar la cabecita y ver que se cocía poco más abajo, y justo en frente de casa, un coche aparcado con la puerta abierta y la canción puesta a todo trapo, y fuera de él, un chico con cartulinas de colores en las manos mirando hacia la ventana del primero, en la ventana del primero una chica asomada mirando al chico del coche con las cartulinas en la mano. En TODAS las ventanas de los alrededores, incluyendo la nuestra claro, gente asomada, y bajo nuestra ventana, un grupo de 15 parejas “maduritas” bailando al son de la música y viendo en primera línea el espectáculo. ¡El chico se le estaba declarando! ¡Qué bonito! Casi se me saltan las lágrimas (a mi y a medio vecindario). Ahí estábamos todos esperando a ver que pasaba… y de repente la chica desaparece de la ventana – Uy! Irá a bajar ¿no?, porque claro, tendrá que bajar a ver al chico! – Y de repente se abre la puerta del portal y aparece la chica y se abraza al chico, mientras claro, la canción sigue sonando con su ritmillo lento y románticon…</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style=" ;font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">“</span></span></i><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="EN-US" style=" ;font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Like a river flows surely to the sea</span></span></i><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style=" ;font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="EN-US" style=" ;font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Darling so it goes</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="EN-US" style=" ;font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Some things are meant to be</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align: none;text-autospace:none"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="EN-US" style=" ;font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Take my hand, take my whole life too</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span lang="EN-US" style=" ;font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">For I cant help falling in love with you”</span></span></i><span lang="EN-US" style=" ;font-family:Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=" ;font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Y no nos ha quedado otra a mi, a los maduritos de abajo, a todos los transeúntes que se han ido parando a ver que pasaba y a todos los demás vecinos que miraban desde sus ventanas, que ponernos a aplaudir, porque hasta ahora esto solo pasaba en “Love Actually”, ¡pero no en la acera de enfrente de mi casa! </span><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-35880762429150130502009-03-14T16:55:00.000-07:002011-01-29T13:43:20.355-08:00Perdón por el retraso y la vergüenza ajena.<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Esta entrada va de dos temas, porque aunque este blog no lo lea mucha gente (aún), me debo a mis fans y mis fieles, y debo pedir perdón por el retraso, pero tengo una buena excusa. Nos hemos mudado de casa, ¡Si! ¡Por fin!, así que hemos estado de IKEA a la ferretería, de la ferretería a comprar chuminaditas varias para la casa, de casa al IKEA otra vez, a pintar, a atornillar, a taladrar… vamos, que: uno, me he dado cuenta de que soy una manitas y me das un par de tirafondos y te hago una central nuclear. Y dos, ¡la de vocabulario en inglés que puedes aprender en una ferretería!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">El caso es que después de mes y medio de reformas y manos de pintura, esto ya va tomando otro color, incluso el pequeño inquilino al que llamamos Jerry que se colaba por algún agujero en nuestra cocina por las noches, (sí, un ratón), parece que se ha cansado de visitarnos (¡menos mal!), o bien ha palmado por el veneno que acabamos por poner en media casa, aunque yo quiero pensar lo primero, que como mueva un día cualquier mueble y me lo encuentre ahí seco me va a dar algo. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Bueno, es el precio por vivir en el centro de Londres, que estás a un paso de todo y todo te pilla cerca, pero a los roedores también les pillas cerca tú. Bueno, tema “perdón por el retraso” cerrado.</span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ahora viene lo bueno. Vuelo de vuelta desde Madrid el lunes tras un fin de semana agotador por todos los compromisos sociales que tuvimos (creo que no he tomado tantos cafés con gente distinta en toda mi vida), y es que al final 50 horas son lo que son, y por mucho que las queramos estirar no dan para más, pero las exprimimos al máximo. Vuelvo al tema que me voy por las ramas. Supongo que todo el mundo sabe que el Madrid jugó (y perdió) contra el Liverpool el martes, y se esperaba que numerosos hinchas del Madrid se plantaran en Liverpool para ver el partido y animar a su equipo, pero yo en particular no esperaba que 30 de ellos lo hicieran en el mismo avión que yo a las 7 de la mañana, con un sueño que pa qué.</span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A pesar de que yo soy bastante poco futbolera, y con esto quiero decir que el futbol realmente me la trae al pairo, respeto completamente la gente a la que si que le gusta, ¡para gustos los colores vamos!, e incluso, puedo hasta llegar a emocionarme con algún partido importante si me he tomado dos cervezas y no me ha quedado otra que ir a ver el partido, pero lo lo del avión ya pasó de castaño oscuro.</span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Nos metemos en el avión y el que debía ser el gracioso del grupo ya empezó a “ronear” a la azafata a voz en grito, por hacer la gracia delante del resto del grupo. La azafata le estaba hablando todo el rato en inglés, y yo creo que en realidad era española pero intentaba tener el mínimo de conversación con el energúmeno en cuestión. Yo le habría hablado en checoslovaco después de tirarle café hirviendo en los pantalones “accidentalmente”, pero por suerte para muchos, no todo el mundo piensa como yo.</span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Luego gracias a un antifaz para la luz, los tapones para los oídos, y que el asiento de al lado estaba libre y pude hacerme una bola entre éste y el mío, conseguí quedarme dormida y no despertarme hasta unos 20 minutos antes de aterrizar, cuando los alaridos de los 30 hinchas me despertaron al grito de “¡Arriba, arriba, arriba, arriba con ese balón, que Juanito la recoge, que Juanito la recoge y Santillana mete gol!”, y “¡Oe oe oe oe oe oe oe oe oe… hemos venido a emborracharnos, el resultado nos da igual¡”, y similares… y yo pensaba… - si a mi me parece genial que la gente tenga ganas de celebrar un partido, que se van de viaje todos juntos, perfecto, pero ¡joder! ¡Yo he dormido 4 horas y tengo que estar aguantando a estos gañanes! -.</span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Después de esto los gritos desvariaron a “!Que bote que bote que bote mi cipote¡” y ya si que fue la auténtica vergüenza ajena. - ¿Donde se deja la gente los modales y la educación cuando se comporta así en un avión donde (recuerdo), no viajan los jugadores del Real Madrid, si no otros 80 pasaje</span></span><span style=";font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">ros que no tienen por qué compartir tu afición a ningún deporte ni a ningún equipo? -.</span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Decidí correr un tupido velo al asunto pero me parecía digno de mención, y entre eso, y el pequeño percance que tuve con una simpatiquísima azafata de Ryanair a la que también me hubiera encantado tirarle café donde fuera, y casualmente llevaba uno en la mano en el momento en que “la tuve” con ella, he decidido que salvo que encuentre un vuelo de estos de 5 € tasas incluidas, no pienso volver a volar con Ryanair nunca más, ¡he dicho! </span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><br /></span></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-21583908093085987572009-01-18T09:10:00.001-08:002011-01-29T13:44:28.326-08:00Fiebre del sábado noche.<!--StartFragment--> <div class="Section1" style="layout-grid:18.0pt"> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Supongo que por ser domingo, porque he dormido 10 horas y por aquello de que estoy en plan chillout, se me ha pasado un poco la vena asesina que me dio ayer por la noche, provocada por el maravilloso metro de Londres, del que tanto alardea su alcalde, por el que yo pago una pasta gansa, y que siempre, sea el día o la hora que sea, tiene problemas.</span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Me explico, tras introducir por qué anoche, con lo a gusto que estábamos en nuestro pequeño nido de ermitaños viendo películas y comiendo “palomas” , nos decidimos a salir justo en el preciso momento en que se puso a llover, que raro, y todo fue porque era el cumpleaños de una amiga, y a esas cosas tienes que ir.</span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Encima es toda una motivación para salir el hecho de plantearte cómo ir a cualquier parte teniendo en cuenta que de por sí nosotros vivimos a tomar por saco de todo aquello que se pueda considerar “civilización”, y que para más INRI nos cortan la línea de metro de casa todos los fines de semana por obras. Vamos, que salimos con la idea de casa de que llegaríamos “algún día”, es decir, que el trayecto mínimo sería de una hora.Vale, hasta ahí lo llevamos bien.</span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">El problema vino derivado de la lluvia. Por la lluvia, resulta que se estropeo una línea de metro o una vía de tren o yo que se que leches se estropeó, y de repente de estar a tres paradas de nuestro destino, resultó que habíamos cruzado misteriosamente (porque en el plano no se veía ninguna vía entre esas dos estaciones ni viva ni muerta), a otra estación, a tomar por saco de donde estábamos, y más aún a tomar por saco de donde teníamos que ir. Todo esto, como he dicho derivado de la lluvia. Y yo me preguntaba tras media hora de espera en el tren en una de las estaciones, - ¿pero esta gente no sabe que en su país llueve, y llueve mucho? – vamos, es que la lluvia en Londres es más conocida mundialmente que el Big Ben. Pues no, aquí no contaron con ello por lo visto ayer por la noche. Total, que después de esperar otra media hora en otra estación, aparece un hombre muy dicharachero y nos comunica que el tren que iba hasta el punto A, ahora solo va hasta el punto B (a mitad de camino vamos, como si el tren de la línea 5 que tuviera que ir hasta Aluche solo llegase a Callao y punto y final). Total, que una chica que tenía que ir al punto A para coger después un autobús que la llevaría a su casa en el punto C (debía vivir en Liverpool por lo menos), le dice al hombre, - ¿y cómo voy yo a mi casa?-. Pobre, yo pensaba, - ¿esta noche? Esta estación es tu casa, pequeña-, pero ella, muy tranquilamente, se limitó a coger sus cosas y decir –Rubish, rubish, rubish!-, como si me pasa a mi eso y exclamo –¡retuétanos, retuétanos, retuétanos!- vamos, todo un desahogo. Yo si fuera ella, habría empujado escaleras abajo al hombre dicharachero, después de haber puesto el grito en el cielo por la mierda de transporte underground, overground, superground o como quieran llamarle que tienen en esta ciudad.</span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Finalmente, tras otras 5 paradas en el último tren de esa noche, conseguimos llegar dos horas y media después a nuestra fiesta de cumpleaños, mojados, con frío, y con pocas ganas de fiesta. </span></p> <p class="MsoNormal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></p></div> <p class="MsoNormal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></o:p></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-1230998112395713182009-01-17T07:12:00.000-08:002011-01-29T13:44:54.442-08:00Mi despedida a Martín Lobo.<div><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:13px;">Querido Martín:</span><br /></div><div><div> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Como nunca he sido ferviente seguidora tuya ni fan incondicional, no creo merecer el puesto entre tus despedidas más apreciadas o notables, como escribiste en tu último blog, pero quería hacerte mi ovación particular en este mi pequeño espacio que casi recién inauguro,</span><span style="mso-spacerun: yes"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y que aún no se muy bien ni hacia donde enfocar. En fin, todo se verá con el tiempo.</span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Seré breve: realmente voy a echar de menos abrir elmundo.com (además yo soy más de elpais.com), y ver tu entrada de turno en la sección de blogs, o mejor dicho que mi maridín me diga “¿has leído lo último de Blogback Mountain?”, porque si no fuera por él, que sí es más de elmundo.com, nunca te habría leído. </span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">El caso es que me he reído tanto con tus entradas, con tus comentarios afilados y tajantes y tu lengua viperina que no me parece justo que simplemente decidas echar el candado y a otra cosa mariposa. Como seguidora relativamente nueva de tu blog reclamo una continuidad que se que no se va a dar, pero por reclamar que no quede, que es gratis. Nada más. </span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Encantada de haberte leído.</span></p><div><div><br /></div></div></div></div>Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4679746596649938628.post-46734985642028934432009-01-10T17:16:00.000-08:002009-03-31T06:58:39.540-07:00Para abrir el año.<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> Ya no es estamos en Nochevieja, así que llego tarde para pedir los deseos para año nuevo y todo el rollo, solo confío en que la moneda que tuve en el zapato derecho durante la cena y las uvas, haga el trabajo que se supone que tenga que hacer durante el próximo año. Que arregle la crisis, por ejemplo. </span><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El caso es que hoy he decidido empezar este blog de todo un poco. Hoy día 10, bueno, ya es 11 porque son las 00:34, he decidido que uno de mis propósitos para el año 2009 es empezar esto y continuarlo.</span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En realidad no tengo nada especial que contar, simplemente estaba aburrida, con ese tipo de aburrimiento que te lleva a la productividad (o no), o por lo menos a “intentar hacer algo útil” (o no). ¿Quién sabe?</span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El año nuevo no ha empezado mal, me siento positiva, así que diremos que por lo menos tengo trabajo, (dos, encima le quito el puesto a alguien), pude pasar las vacaciones en familia y volver a Londres con tan solo una hora de retraso volando con Iberia, que por lo que he leído hoy en el periódico es casi mejor que el Gordo de Navidad, y en general mi vida es estupendamente rutinaria y casi lo prefiero, porque al final salir de esta rutina es más estresante que ir a las rebajas en medio de una supuesta crisis (que por lo menos en Londres, no se donde está). Encima los Reyes Magos este año han sido la releche y me han traído un montón de cosas, (será que también este año he sido muy buena), entre ellas mi flamante iPhone en el que no recibo ni mensajes ni llamadas de gente de España porque se deben pensar que les van a cobrar 5 € por minuto, pero lo entiendo, que estamos en crisis.</span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El caso es que vivo en mi pequeño mundo de nuevas tecnologías (o eso me encanta creer), dobles trabajos, anocheceres prematuros, y metros, transbordos, y más metros para moverme por esta enorme ciudad perdiendo cantidades enormes de tiempo que por lo menos aprovecho para leer, sana costumbre que he recuperado desde que estoy aquí, aunque haya sido forzosamente. </span><span style="mso-spacerun: yes"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Al grano, que abres el periódico (la edición online, me refiero) y ves los desastres que pasan en el mundo y que en realidad no te afectan para nada, y de los cuales vivirías totalmente ajeno si no leyeras el periódico todos los días por saber que pasa más allá de tus narices, y te preguntas como a estas alturas de la vida pasan estas cosas, y ¿cómo podríamos ponerle fin? y como las personas que podrían de alguna manera ponerle fin no parecen hacer nada más que intentos en vano porque son pequeños intentos, son sugerencias de parar problemas, no son verdaderos “aquí estoy yo, y esto se ha terminado”, porque claro, eso desembocaría en la tercera guerra mundial ¿no?. Yo creo que no. Así que sigo leyendo sobre gente que muere por una guerra que no es suya, gente que mata porque si, gente que pega y asesina a la gente que dice que quiere, y un largo etcétera, así que a día 11 de enero de 2009, mi única petición para este año que empieza es que todos nos volvamos un poquito más “personas” y seamos conscientes de que no vivimos solos en este mundo. </span></p> <!--EndFragment-->Pura Desmesurahttp://www.blogger.com/profile/16350738607878607579noreply@blogger.com5